Se você resolver me cobrar direitos autorais pelo uso da sua
imagem vou ter que vender um rim para o mercado negro. O que me lembra nosso acordo de trocar de nome e morar no
Paraguai. [Na minha imaginação os melhores mercados desse tipo estão lá]. Já
está cultivando o seu bigode, um excelente disfarce. E eu, pronta para uma
performance de "I want you (She's so heavy)". É só o que precisamos,
afinal. É só o que sabemos fazer: Não ser nós mesmos quando estamos juntos.
Ah, quando estamos juntos...
Estamos no lugar certo. Nós. Tento disfarçar a cor dos meus
olhos. Você percebe e sabe que precisa mudar alguma coisa, o time já não está
ganhando. Então, você me propõe um lar. Um lar! Precisamos de um jardim onde eu
possa enterrar as velhas mágoas. Só você não percebe que fica mais bonito
quando está ao meu lado. Tenho fotos para provar! Elas estão na mesma caixa das
mágoas, e se não forem colocadas em porta-retratos na nossa estante, serão
adubos do jardim. Longe de mim a expressão do seu rosto se torna tão comum. Continua
um errante, um típico errante, mais um.
E você... sinto prazer só de pensar na sua existência. Minha
insanidade agradece. Nos momentos de ócio não me incomodo em recordar as
situações que provocaram nossos risos. Até parece que o tempo não passou, mas
passou rápido demais. E reafirmo que a maior alegria daquela sexta-feira não
foi tê-lo descoberto, mas compartilhado da minha coragem. Você é grande, maior
do que o Universo. A parte triste é que está preso na sua própria liberdade.
Sou livre, sou livre, sou livre... Enclausurado na necessidade de estagnar-se
nessa afirmação. Os livres, são. Os medrosos, mentem que são. O conheço como a
palma da minha mão. Um ponto de interrogação em negrito ?. Seus olhos são mais
bonitos que os meus, ainda que os meus sejam lindos. Sua boca é a entrada de um
labirinto, ainda que a minha seja a perdição. A cor da sua pele, o seu cheiro,
sua risada, seus dentes, os dedos da sua mão, o formato das suas costas, o seu
cabelo. Minuciosamente criados para combinarem comigo. Você é uma grande parte
de mim, e se eu pudesse mudar isso, [não] mudava.
E apesar de tudo, não estou declarando que sempre estarei ao
seu lado. Mesmo porque eu já fui embora. Mas, eu sempre volto só para falar
mais uma coisinha que esqueci de dizer naquele outro dia, semana passada,
anteontem, ontem, a duas horas atrás. Já tivemos pelo menos umas duzentas
últimas conversas. Para nós, nunca haverá um último. Tudo pode acabar... as
ilusões permaneceram.
Assistindo ao filme do The Doors pensei "Como Pamela
suportava viver ao lado de uma criatura como Jim Morrison?". Considerando
as devidas proporções eu a entendo. Você não é genial e nem tão louco quanto
ele. Mas, assim como ela, penso em formas de te matar, sinto vontade de
ameaçá-lo com uma faca, de gritar mais alto que o céu, de bater na cara de
todas as outras mulheres com quem você já esteve e dizer que “você jamais as
amará como ama a mim”. E se você me perguntar se eu morreria por você... Eu
diria que posso até tentar segurar a sua mão, mas que eu quero viver. E viver
muito bem sem sua presença. Nem que seja só pelo sabor da vingança de ser,
enquanto você não é. Porque você só É enquanto eu quiser que você seja. Você só
existe enquanto eu pensar, escrever e voltar para termos uma última conversa.
Now, I'm
gonna love you 'Til the
heaven stops the rain.
I'm gonna
love you 'Til the
stars fall from the sky for you and I.
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